recibo

por
supõem que me estão
a inventar?

um homem num quarto barato
com o gosto metálico da noite

supõem que me olho 
no espelho?
           O tipo que lá está 
parece ter 
perdido as suas guerras

embora não se lembre -
o café é fraco
e lá fora passam

carros buzinando memórias
como se soubessem 
onde vão -
o que é suspeito 

(acendo um cigarro 
imaginário
os reais acabaram
ontem junto com 
algumas certezas 
que fingia ter)

supõem que me estão
a inventar?

a comédia alternativa seria 
admitir que o trabalho sério
os bares a mulher desejável 
tudo já havia sido reescrito 

num guardanapo 
amarrotado em algum bar
onde o universo bebe 
                                sozinho

então invento mais um dia 
mais uma versão 
               de mim que cruza

a rua sem ser atropelado pelas
próprias dúvidas - 
não é grande coisa mas 
suficiente:
                                        às vezes
    sobre viver é apenas isso um

homem continuando a escrever
-se no verso 
de um recibo que 
                             ninguém pediu
                               

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hora de ponta

por
1.                 a multidão acolhe o céu aberto  contra o vidro    o tempo elástico encolhe     o silêncio & empurra       a pressa do mundo o rio não afaga           as suas margens 2.               a vida é o metro                  círculos lentos estações intensas    viagens sonoras          em pressa o corpo se apaga              no chão quebra o invisível             & assim cala a  meio a vida  3.         hora de ponta o sangue nos     ossos encovados os olhos        nos ombros  a língua pastosa a recitar horas     o tempo a mastigar sobras      olhare...
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A estrada

por
  o asfalto rachado cuspia          fumo incandescente        o sol mastigava ossos sem clemência   cada passo um grito  sufocado sem mapa  sem rumo só poeira amarga    a estrada ri    da pequena trilha  a estrada sem líder    não tinha caminho    só o vento morto        a ditar o mote caminhar é dragar     o vazio: morder     a própria língua
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abastardando

por
               a morte que não é morte - essa é nova                                      Que caralho é isso?             o vazio que te engole sem prévio aviso  ou talvez só talvez o último                                              e fodido alívio         sem dor? sem lamento?                                 quem escreveu essa treta?       a dor é vida a morte a derradeira aposta?      um sussurro? uma brisa?                     que porra de poesia barata          o cheiro a merda o último ciga...
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quimeras na bagagem

por
Para A. S. 1. o amigo partiste em silêncio como quem respeita  o peso das palavras      não houve adeus somente a ausência   tomando de um gole  seco inteira a casa  colecionavas quimeras não como quem  foge, mas como quem insiste   guardavas sonhos em cadernos gastos     papéis soltos menores do que silêncio     caixas em madeira cheirando a cinzas falavas de coisas desconhecidas para o mundo:       um peixe que voava reflectindo a lua     uma estrada que levava até a infância     um amor que não cobrava  passagem      enquanto todos reclamavam provas -      trabalhavas o malabarismo  do encanto:      curvas sem tempo pequenos gestos   agora que partiste - repouso  inquietas     as quimeras presas em meus bolsos não sei o que fazer com elas -  algumas    ainda serpenteiam pelas veias  out...
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cumplicidades

por
        quando a orelha do pintor falava: as cores. silaba.vam. os. ares. um. sussurro. uma pincelada estórias de. um mundo. culto onde vastas sombras. pariam a luz. as impressões. voláteis do. instante quando a orelha. do pintor  falava:  as telas eram. ainda. brancas na longa. espera. e. no. toque só ele via. em cada pincelada  um universo.a.nascer. - ainda.
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mundos paralelos

por
m.u.n.d.o.s. (paralelos // = a salvação) se_           f.a.r.t.o.s_ de (um)             P U F! (saltamos) 1⁰     2⁰         3⁰   (#dos olhos // #do medo // #do tempo que foge) p/ o u t r o         & o.ut.r.o             &&& (.. ) ∞→ :: ao n/gosto :: escolham → [porta] [realidade] [criação] o único            senão                     será o céu? (mas esse ri-se &diz: -  Nunca fui limite. ) F    Ô        L             E               G                  O                    ...
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A Paragem

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         havia um café chamado A Paragem             exactamente atrás de      uma paragem de   autocarro O vapor no vidro marcava o instante um lugar breve Estórias no ar difíceis                   de calar    Através do vidro o mundo  passava Nas mãos   um café arrefecia  lá fora a espera nunca parava  a pausa era o que ali habitava            O cheiro forte da rua nunca parava       uma prisão entre dois cais  uma paragem mais longa que    a vida onde o tempo      não buscava sinais Havia um café escuro vazio  perdido  atrás da paragem esquecido       pelos dias Os homens calados        bebiam rotinas    lá fora o autocarro cuspia ...
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antigamente

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    a via láctea é o atalho         um  traço diário       em vírgulas & sonho       cada passo   uma luz   pegada de galáxia          o céu é o meu tecto  ( trompe-l'oeil que dita  os segredos   que ouço:         a clara voz sonora          a jornada renova)  indizível         o rumor  que ouço
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entre ruínas

por
      o casal posa entre ruínas    quietas. o menino distorce              o riso a careta de cal     &o tecto cai sobre     aristóteles que vive ainda     na sarjeta: (ou será outro)      pensa: - a quem      importa o génio  do axioma?      lá fora o mundo é um cão         sem dono aqui importa o fogo inato:    a vida inteira numa risada    feliz o filho &  claro o caos
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a deusa

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ela não chega, condensa-se      nenhum passo, nenhuma heráldica, apenas a lenta insistência da maré contra o crânio      a palidez acumula-se à beira do pensamento, onde a linguagem se desfaz em gesso e ossos      sente-a primeiro a subtracção: calor rarefeito, cor drenada, nomes escorregando como peixes  da  rede               para a boca depois começa a aritmética prateada: cresce, diminui, desaparece, regressa ela guarda a sua biblioteca na medula        cada mito uma vértebra,  cada amante    um fóssil de devoção  impresso na longa  paciência do seu corpo  os homens chamaram-lhe misericórdia  os homens chamaram-lhe perecimento       construíram altares a partir dos    seus erros, nomearam  esses ecos  uma  epifania mas ela não é dádiva nem fim   ela é a gramática da recorrência, a si...
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