o fundo da chávena

por
acordei tarde ou cedo demais
dependendo do lado
esculpido
                   da garrafa

a cidade já estava 
a tentar vender cedo
o dia

a cidade de dentes brancos opiniões
recicladas em catálogos ambulantes
de coisas que tentam ser compradas

homens de gravata invisível 
com cara de enterro mal pago
empurram-se no metro
 como se o inferno pagasse 
o salário

 uma mulher grita patética 
ao telemóvel 
                       ninguém olha
há regras a cumprir
não se olha de frente para 
  o ridículo dos outros
a menos que dê lucro

há quem acorde para
correr atrás do sucesso 
e tropece
na mesma pedra -
o desespero de parecer
interessante:
publica frases que
não entende
  fotografa comida que
não saboreia
vive vidas que
não lhes pertencem
tudo para ganhar 
um like
esse pequeno 
orgasmo digital 

os influenciadores motivacionais 
prometem riquezas & paz interior
a alma gémea
                          ao virar da esquina
um abdómen definido em 30 dias

os políticos continuam 
a vender esperança 
como quem vende na rua
relógios falsos 
sorriem acenam prometem
desaparecem
ai da nossa carteira
continuamos a acreditar 
quase tudo vai mudar 
quase comovente
quase

e eu sentado num 
qualquer bar
penso que talvez o mundo
não esteja a arder -
talvez só esteja a fritar 
lentamente
como um ovo esquecido 
na frigideira

(e nós pobres diabos 
continuamos a mexer a espátula 
como se ainda houvesse 
salvação)

então pedi um café acendi
um cigarro
o café sabia a cinza 
e também a vida

acendi outro cigarro
-mesmo sem fumar-
um reflexo pavloviano
 um hábito imaginário
como ter esperança

lá fora
um mendigo ria
e por um segundo
foi o único homem livre
na rua

   o resto dos transeuntes
  continua a cumprir pena
sem julgamento
sem crime definido 
personagens kafkianas
num cenário de província:

 essa coisa baptizada como
    sociedade & roupa lavada
a cara pintada 
        de rapaces sonhos
um espectáculo 
de stand-up 
onde poucos têm graça 
mas todos insistem em
brilhar

e ali fiquei
a olhar 
o fundo da chávena
imaginando 
   nas borras de café 
a invenção de
                outra saída

mas vi apenas um círculo
   fechado-perfeito-escuro
como o olho da besta
a confirmar

      agora já ninguém
vai acordar tarde
  ou cedo demais

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hora de ponta

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1.                 a multidão acolhe o céu aberto  contra o vidro    o tempo elástico encolhe     o silêncio & empurra       a pressa do mundo o rio não afaga           as suas margens 2.               a vida é o metro                  círculos lentos estações intensas    viagens sonoras          em pressa o corpo se apaga              no chão quebra o invisível             & assim cala a  meio a vida  3.         hora de ponta o sangue nos     ossos encovados os olhos        nos ombros  a língua pastosa a recitar horas     o tempo a mastigar sobras      olhare...
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A estrada

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  o asfalto rachado cuspia          fumo incandescente        o sol mastigava ossos sem clemência   cada passo um grito  sufocado sem mapa  sem rumo só poeira amarga    a estrada ri    da pequena trilha  a estrada sem líder    não tinha caminho    só o vento morto        a ditar o mote caminhar é dragar     o vazio: morder     a própria língua
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abastardando

por
               a morte que não é morte - essa é nova                                      Que caralho é isso?             o vazio que te engole sem prévio aviso  ou talvez só talvez o último                                              e fodido alívio         sem dor? sem lamento?                                 quem escreveu essa treta?       a dor é vida a morte a derradeira aposta?      um sussurro? uma brisa?                     que porra de poesia barata          o cheiro a merda o último ciga...
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quimeras na bagagem

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Para A. S. 1. o amigo partiste em silêncio como quem respeita  o peso das palavras      não houve adeus somente a ausência   tomando de um gole  seco inteira a casa  colecionavas quimeras não como quem  foge, mas como quem insiste   guardavas sonhos em cadernos gastos     papéis soltos menores do que silêncio     caixas em madeira cheirando a cinzas falavas de coisas desconhecidas para o mundo:       um peixe que voava reflectindo a lua     uma estrada que levava até a infância     um amor que não cobrava  passagem      enquanto todos reclamavam provas -      trabalhavas o malabarismo  do encanto:      curvas sem tempo pequenos gestos   agora que partiste - repouso  inquietas     as quimeras presas em meus bolsos não sei o que fazer com elas -  algumas    ainda serpenteiam pelas veias  out...
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cumplicidades

por
        quando a orelha do pintor falava: as cores. silaba.vam. os. ares. um. sussurro. uma pincelada estórias de. um mundo. culto onde vastas sombras. pariam a luz. as impressões. voláteis do. instante quando a orelha. do pintor  falava:  as telas eram. ainda. brancas na longa. espera. e. no. toque só ele via. em cada pincelada  um universo.a.nascer. - ainda.
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mundos paralelos

por
m.u.n.d.o.s. (paralelos // = a salvação) se_           f.a.r.t.o.s_ de (um)             P U F! (saltamos) 1⁰     2⁰         3⁰   (#dos olhos // #do medo // #do tempo que foge) p/ o u t r o         & o.ut.r.o             &&& (.. ) ∞→ :: ao n/gosto :: escolham → [porta] [realidade] [criação] o único            senão                     será o céu? (mas esse ri-se &diz: -  Nunca fui limite. ) F    Ô        L             E               G                  O                    ...
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A Paragem

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         havia um café chamado A Paragem             exactamente atrás de      uma paragem de   autocarro O vapor no vidro marcava o instante um lugar breve Estórias no ar difíceis                   de calar    Através do vidro o mundo  passava Nas mãos   um café arrefecia  lá fora a espera nunca parava  a pausa era o que ali habitava            O cheiro forte da rua nunca parava       uma prisão entre dois cais  uma paragem mais longa que    a vida onde o tempo      não buscava sinais Havia um café escuro vazio  perdido  atrás da paragem esquecido       pelos dias Os homens calados        bebiam rotinas    lá fora o autocarro cuspia ...
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antigamente

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    a via láctea é o atalho         um  traço diário       em vírgulas & sonho       cada passo   uma luz   pegada de galáxia          o céu é o meu tecto  ( trompe-l'oeil que dita  os segredos   que ouço:         a clara voz sonora          a jornada renova)  indizível         o rumor  que ouço
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entre ruínas

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      o casal posa entre ruínas    quietas. o menino distorce              o riso a careta de cal     &o tecto cai sobre     aristóteles que vive ainda     na sarjeta: (ou será outro)      pensa: - a quem      importa o génio  do axioma?      lá fora o mundo é um cão         sem dono aqui importa o fogo inato:    a vida inteira numa risada    feliz o filho &  claro o caos
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a deusa

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ela não chega, condensa-se      nenhum passo, nenhuma heráldica, apenas a lenta insistência da maré contra o crânio      a palidez acumula-se à beira do pensamento, onde a linguagem se desfaz em gesso e ossos      sente-a primeiro a subtracção: calor rarefeito, cor drenada, nomes escorregando como peixes  da  rede               para a boca depois começa a aritmética prateada: cresce, diminui, desaparece, regressa ela guarda a sua biblioteca na medula        cada mito uma vértebra,  cada amante    um fóssil de devoção  impresso na longa  paciência do seu corpo  os homens chamaram-lhe misericórdia  os homens chamaram-lhe perecimento       construíram altares a partir dos    seus erros, nomearam  esses ecos  uma  epifania mas ela não é dádiva nem fim   ela é a gramática da recorrência, a si...
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