cúmplices

A cobardia não grita em alvoroço,
não fecha as portas com estrondo,
não rasga o ar com botas.

Senta-se. Espera.
A cobardia veste roupa comum,
tem mãos limpas,

olhos baixos,

e um silêncio muito bem educado.
Dizem: Não é o momento.

Dizem: Não fui eu.

Dizem: Nada posso fazer.
E assim se constrói um muro

sem tijolos visíveis.

Enquanto isso, alguém cai.

E quem viu,

ajusta o casaco, consulta o relógio,

engole a palavra que poderia existir.
A cobardia não precisa de armas.

Basta-lhe o intervalo

entre o que se sabe
e o que se diz.

Basta-lhe o pequeno acordo

com o conforto,
essa cadeira demasiado mole

onde a consciência adormece.

Mas há um detalhe incómodo:
a cobardia nunca age sozinha.

Multiplica-se

em cada ombro encolhido,
em cada riso deslocado,

em cada porta que não se abre.

E quando por fim perguntam:
Quem deixou que isso acontecesse?

a cobardia, discreta, abandona a sala.