Grau 103⁰

Para Sylvia Plath

A febre rasga-me em dois.
Não há metáfora do corte

Cada respiração

um estilhaço, 
cada gota de suor

uma confissão

Sinto a carne soltar-se, 
sem suavidade, e com
pele arrancada a seco:

a febre quer-me limpa, 
quer-me branca, 

quer-me vazia,

quer-me sem nome

O espelho rejeita a face,
mostra-me a espada -

uma lâmina piedosa

Corta o supérfluo, 

separa a luz -

o exorcismo branco

Há um ponto
em que
o calor se torna
oração. 
Ali, no centro
do peito, 

algo se abre -
a ferida aprende
a cantar. 
Ponto
em que o calor
se torna
redenção  

Ali, no centro do peito, 
arde o que resta da culpa, 
arde o que resta de mim

Quando a febre finalmente
cede, não volto a ser carne.
Sou quase santa ou quase

nada - um segredo sonoro

regressa do próprio corpo.
Cinza suspensa, o silêncio 
a arder devagar -

o nome que se escreve

sozinho